Le langage des flammes froides
Lorsque la chamane allumait le bouquet, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La penchant bleue naissait doucement, de façon identique à un spectre gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque c